「大纲通过你不开心吗？雨鱼，你不喜欢写小说吗？」

「我不喜欢写小说，一点也不喜欢。」

「但我又很喜欢写小说。」

最终，李宇恩还是哭了出来。

对着他忠实的读者，这个长年以来阅读他的文章，喜欢到把他监禁起来的读者。

「写小说真的带给我很多痛苦，要说毫无成就感，没有读者回应的时候真的会不知道自己在写什么，为什么要写没人看的故事，但偶尔收到回应，听到别人说喜欢我的故事，又会觉得，啊，自己有写出来真的太好了。」

「我以前很憧憬出书，真的、真的就是一个梦想，想着自己的名字，可以在书店上架，那是多么美好的光景。」

「但是真的有机会之后，才知道写小说，故事是自己的，可出书不是；出了书，你的故事是出版社的、编辑的、设计的、绘师的，也可能是通路的，一句话就能把你的书打个七八五折。」

「写小说能出名太难，就算出名了，大卖的也不是小说，而是你这个人，是你个人品牌。这么说很难听，但不管写得好不好，人有名就能大卖。很可笑吧？」

「我以为签约了、出书了可以得到证明，自己是有能力的证明。可是如果我的大纲不是我想写的故事，只是别人想看的故事，到底还算我的作品吗？是不是其实换个人，不是我写也没关係呢？」

李宇恩忍不住，他乱糟糟、前后颠倒地不断诉苦。

才发现自己长久以来，居然没有可以这样抱怨的对象。

对着家人不敢，因为会被劝不要再写了；对着朋友不敢，因为他们不懂也不想听；对着同好不敢，因为会被认为是炫耀。最后只能闭上嘴巴，只说最少的、必要性的话，然后告诉自己很好，自己是个成熟稳重的大人了。

「不过其他职场也差不多吧？上面的往往不会认为底下的员工有多辛苦值得感谢，而是认为他们的一切付出都是理所当然，多半还觉得自己给的烂薪水已经足够优渥。……这样一想，我到底为什么要坚持写小说呢？」

不知道什么时候从趴在膝盖上聆听转为倾身拥抱李宇恩，听见越来越丧气的话语，曾瑋勋用力地把人抱向自己，这使得李宇恩被他从椅子上拖了下来，整个人撞窝进他怀中。